25 anos atrás, cheguei em casa meio triste e encontrei um pombo perdido na sala. 25 anos depois, cheguei em casa meio triste e encontrei uma calopsita perdida na varanda.
Avoa daqui, calopsita
Posts tagged "memórias"
Uma carta rica antes de morrer pobre
A gente costuma dizer que ninguém deve ter raiva de quem morreu. Eu tenho. Quando vejo amigos queridos desesperados, sem saber o que fazer e sendo cutilados financeiramente por funerárias, advogados, empresas fantasmas e golpes de todo tipo, tenho muita raiva. E anoto o nome de todos esses defuntos para que eu mesmo vá entregar uma carta de despejo quando for minha vez de chegar onde eles estão, seja lá onde for.
O jazz da aposentadoria de Michael Caine e meus ouvidos musicalmente moucos
Descobri o que era jazz em 1992. O culpado é Michael Caine, que aos 90 anos resolve se aposentar. Obrigado, Michael Caine. Até hoje, nenhum outro estilo de música mexe comigo.
Saudades monstras do pragmatismo eficaz da Nikon
Se você tiver as manhas, a Nikon é uma monstra pragmática da eficácia. E quando usei uma D90 depois de dez anos, bateu saudades disso. A Nikon tem deficiências? Tem. Parou no tempo em relação à concorrência? Parou e faz tempo. Oferece opções de qualidade na linha de entrada? Não oferece. Tem inovações tecnológicas? Não tem. Mas a Nikon simplesmente vai lá e faz. Resolve qualquer pepino, descasca qualquer abacaxi, salva a pauta e o prazo.
Memórias alfas de uma guerreira
Esse autorretrato é a única lembrança que tenho da minha primeira câmera digital de verdade, a Sony Alpha-100, uma guerreira que passou por mil e uma presepadas ao meu lado, no frio e no calor, nas chamas do coquetel molotov e nas rajadas de neve do Leste Europeu.
Seu elogio é a minha kryptonita
A todas as poucas pessoas que me elogiaram no passado, posso apenas pedir desculpas aqui por escrito, explicar que não foi por maldade, não foi por desinteresse, foi apenas por autocontrole para não sair correndo para bem longe dessa kryptonita que embaralha minha percepção do mundo.
Memórias de sanduíche americano do sul
A idade me trouxe um pouco de parcimônia para me controlar e não quebrar na porrada todos os dentes dos jovens que voltam do exterior espantados que lá fora ninguém fala “ecs burguer” e que só no Brasil se usa o termo x-burguer no sanduíche.
A timidez me salvou do Quirguistão
A esposa de Satã não queria tomar café, queria tomar cerveja. Eu sabia disso, estava escrito na testa dela, mas acima daquela testa maravilhosa de pele de veludo também tinha uma placa imaginária em neon violeta luminoso me dizendo: é cilada, bino.
Quando a esposa de Satã me acordou
Os seguranças da universidade sempre me achavam, pontualmente às 22h00, geralmente cochilando no sofá. Quando começaram a me chamar pelo nome, desconfiei se estava dormindo demais na biblioteca. Até o dia em que uma criatura do mal, talvez uma psicopata soviética, ou a verdadeira esposa de Satã, resolveu me acordar para penhorar minha alma com café.
Uma xícara de afeto
Revirei a casa inteira. Abri as caixas de papelão. Empurrei o sofá. Abri as mochilas. Olhei dentro do armário de roupa. Ela tinha levado até a xicrinha. Quando até as formalidades se dissipam, que esperança ainda pode restar para o afeto de uma xícara?